Recrio. E revejo. Te penso. Te esquento. Em mente te represento.
E sinto que o teu peito já está muito distante do meu.
E com isso, me contento.
E te invento aqui dentro para que eu sinta o meu peito um pouco mais isento.
Isento de ti. Isento de mim. Isento de nós.
E o nós não existe mais. Nem nunca existiu.
Somos um! Eles falaram. Essa é a mais bela mentira criada por todos. E por nós. E por você. E por mim.
Te invento. Te escrevo. Te imagino. Te pinto. Te crio. Te recrio. E te apago.
Te esqueço. Por um tempo. Pouco tempo de um longo tempo em que penso em ti.
E te espanto. Te jogo para longe. Te estaciono aqui em minha mente onde meu coração cobra as horas em que esteve aqui.
E vejo e revejo e penso e repenso que tu és a minha melhor invenção onde eu mais sinto medo.
E veja bem, querida.
Quando eu te peço para ir, eu estou me sentindo sozinho o suficiente para ter medo de te pedir para ficar.
Quando eu te peço para me esquecer, eu estou me sentindo amedrontado o suficiente de ser esquecido por ti e por todos.
Quando eu te digo que não me importo, é porque eu quero te mostrar que meu peito chora e grita ao lembrar teu nome.
Quando eu te peço para não sentir saudades, é porque eu estou morrendo de vontade que venhas para minha cama me mostrar que aqui perto existe algo bom.
Quando eu te digo que te esqueci, é porque minha mente não para de te desenhar em sonhos meus e me leva para perto, muito perto de ti.
E eu sinto saudades, meu bem. E eu te peço, querida, te peço que não se vá.
E eu grito baixinho aqui dentro para voltar em braços meus e ouvir você me pedindo para não te esquecer.
Coisa que jamais fiz em todo este tempo.
E, meu bem, quando eu digo que não te escrevo, existem dez, onze, doze cartas escondidas todas com o teu nome na borda.
E quando eu te digo que estou bem o suficiente para viver sozinho, sem ti, sem nós, é porque meu coração pulsa forte o suficiente para me deixar com uma tremenda falta de ar de arregaçar os pulmões em lembrar que sem ti tudo é tão sem graça quanto todas as piadas chatas do mundo.
Quando eu digo que estou congelado por dentro, é porque o teu peito é a fagulha que seria capaz de tacar fogo em meu coração cheio de gasolina, mas você não está aqui.
E você nunca está aqui.
Nem nunca estará.
E eu te peço, meu bem, te peço que não me esqueças jamais.
Eu morro de medo da morte, meu bem, mas eu penso nela todos os dias. E crio formas e jeitos e planos para dar de caras com ela e arrancar essa dor daqui de dentro de uma vez por todas. Mas a vontade de te dizer um "eu te amo" é muito maior do que todas as vezes em que quase morri ou apenas pensei em trejeitos de partir.
E eu te peço, querida, eu te peço para acreditar em mim quando ninguém mais acredita.
E eu te peço, meu bem, eu te peço para lembrar de mim quando ninguém mais se lembra.
E eu te peço, meu anjo, eu te peço para me ver quando ninguém mais me enxerga.
Eu te peço todas as coisas incapazes de serem entregues pelo mundo porque eu sei que só você é capaz de me salvar.
Só você é capaz de me estender a mão e me tirar desse buraco em que eu me encontro desde que o amor fugiu de dentro do meu peito.
E eu te peço, querida, eu te peço demais que me deixe continuar tomando todos os meus porres e fumando todos os meus tragos, porque eles são meus próprios castigos por não saber amar da forma certa.
Eu não sei amar da forma certa, mas eu sinto falta de um amor de verdade.
Eu não sei lidar com toda esta porcaria, mas eu sinto desejo de ser o primeiro pensamento fixo na mente de alguém ao amanhecer.
Eu odeio toda esta porcaria de sentimentalismo, mas eu gostaria de saber que eu sou o motivo do riso no rosto de tal pessoa.
Muita baboseira para uma pequena carta, você não acha?
Eu acho.
E não me importo.
Eu nunca me importo com todas as coisas que eu cuspo aqui.
E eu nunca leio essas palavras vomitadas por mim.
Foda-se o que pensam. Foda-se o que acreditam. Foda-se o que querem.
Meu problema é acreditar que o motivo da minha vida estar de frente com o abismo escuro em que estou prestes a me jogar é o amor.
Minha decadência é lembrar que eu sou ignorante o suficiente em acreditar que o amor queimou minhas asas e hoje já não tenho forças para voar.
Minha derrota é crer que todas as decisões erradas que tomo sejam unica e exclusivamente porque meus amores nunca deram certo.
Tens noção da gravidade desta porcaria, meu bem?
- Querido, você tens entregado cada vez menos sorrisos nessas ultimas semanas.
- Eu sei, querida. Eu sei.
- Tuas olheiras aumentaram, meu bem. Sinto que tens dormido muito pouco.
- Quase nada, meu bem. Quase nada.
- Querido, como estão teus pensamentos?
- Todos rabiscados e pintados estranhamente como uma criança que pega papel sulfite e vários lápis e desenha qualquer porcaria.
- E teu coração?
- Tão dolorido quanto todas as atrocidades do mundo.
- Tens bebido?
- Todos os dias.
- Tens escrito?
- Quase todos os dias.
- Tens chorado?
- Não consigo.
- Sentes medo?
- O tempo todo.
- O que queres fazer agora?
- Esquecer que escrevi mais uma porcaria de carta triste para caralho e que ninguém dará a mínima para nada escrito aqui.
- O que queres dizer com isso?
- As pessoas só se importam com livros e textos felizes, elas nunca se importam com o que as pessoas sentem de verdade. E isso é o que mais me machuca, porque, por mais que eu escreva milhares e milhares de cartas, ninguém enxerga que eu desisti da vida já faz um tempo.
- Você precisa de alguma coisa?
- De ajuda, meu bem. Meus pedidos de socorro não tens funcionado e as pessoas acham que eu sou apenas um poeta triste que escreve muito bem, quando na verdade eu só tenho pedido ajuda da minha forma.
- E então...
- E ninguém se importa!
Existe uma voz aqui dentro que diz que nada disso vale a pena e que eu deveria desistir de uma vez por todas. E eu só te peço para parar de uma vez por todas.
Eu perdi meu amor, sumiu de dentro do meu peito. Foi para algum lugar. Eu tentei encontrar. Me entregaram uma bussola quebrada e eu me perdi mais ainda.
E eu resumo todas as minhas derrotas em prol do amor, mas eles não entendem que é apenas uma fantasia em prol da minha depressão.
Eles nunca entendem meus pedidos de ajuda. Talvez eu faça algo e eles falarão "Nossa, como eu nunca percebi essa tristeza nele?" e eu esteja em algum canto do universo gargalhando e dizendo para todos vocês "Eu tentei avisar", mas eles jamais se importariam.
A vida é valiosa demais para que a gente entregue nossas tristezas para o mundo, talvez seja por isso que eu sinto não ter valor nenhum no meio disso tudo.
- Acabou?
- Acabei, meu bem. Por hora!
- Quando se sentir mal, escreva. Escreva sempre. Tudo bem?
- Tudo bem.
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